Que el mundo fue y será

una porquería, ya lo sé.

En el quinientos seis

y en el dos mil, también.

Que siempre ha habido chorros,

maquiavelos y estafaos,

contentos y amargaos,

barones y dublés.

Pero que el siglo veinte

es un despliegue

de maldá insolente,

ya no hay quien lo niegue.

Vivimos revolcaos en un merengue

y en el mismo lodo

todos manoseados.

Hoy resulta que es lo mismo

ser derecho que traidor,

ignorante, sabio o chorro,

generoso o estafador…

¡Todo es igual!

¡Nada es mejor!

Lo mismo un burro

que un gran profesor.

No hay aplazaos ni escalafón,

los ignorantes nos han igualao.

Si uno vive en la impostura

y otro roba en su ambición,

da lo mismo que sea cura,

colchonero, Rey de Bastos,

caradura o polizón.

¡Qué falta de respeto,

qué atropello a la razón!

Cualquiera es un señor,

cualquiera es un ladrón…

Mezclao con Stravisky

va Don Bosco y La Mignon,

Don Chicho y Napoleón,

Carnera y San Martín…

Igual que en la vidriera

irrespetuosa

de los cambalaches

se ha mezclao la vida,

y herida por un sable sin remache

ves llorar la Biblia

junto a un calefón.

Siglo veinte, cambalache

problemático y febril…

El que no llora no mama

y el que no afana es un gil.

¡Dale, nomás…!

¡Dale, que va…!

¡Que allá en el Horno

nos vamo’a encontrar…!

No pienses más; sentate a un lao,

que ha nadie importa si naciste honrao…

Es lo mismo el que labura

noche y día como un buey,

que el que vive de los otros,

que el que mata, que el que cura,

o está fuera de la ley…

Ahí queda eso.

Hace tiempo, un amigo portugués me comentó que él dividía a los españoles en dos tipos, los “apocalípticos” y los “fiesteros”. Esta clasificación de los españoles tuvo mucho éxito entre nuestros amigos comunes (ibéricos y extraibéricos) y últimamente me viene mucho a la cabeza, porque nunca me había considerado apocalíptico (entre paréntesis, mi amigo portugués a mí no sabía dónde meterme,  jejeje) hasta ahora. No sé si es este tiempo (atmosférico) frío y gris, no sé si es un trabajo que me come la moral más y más a menudo de lo que a mí me gustaría, o que realmente la cosa pública está hecha un asco cutre-salchichero (y la privada, a ratos, mmmmmm….) La cuestión es que desde hace unos meses me siento muy, muy, muy apocalíptico: el Gürtel de los buebos y los políticos de uno y otro signo, lo de Gallardón y el rollo de la memoria histórica, BP y el Golfo de Méjico, los terremotos varios en países arruinados, la PEUTEA crisis y sus parches pseudosoluciones, los glandes retozones de los curas cristianos y sus brasas varias,  el fenómeno alienígena (¿o desgraciadamente NADA alienígena?) de Belén Esteban, y muchos etc’s que ahora no me vienen a la cabeza. Vamos, que no está el horno para bollos, ni el coño pa ruidos.

Así que en este estado de ánimo que me anega desde hace unas semanas, esta mañana me salen por la radio dos maravillosas perlas que entorpecen todavía más mis esfuerzos por pasarme al lado “fiestero” de la Fuerza. La primera perla es esto:

Olivia Valere, Mariana Nanis, Mar Segura y las hermanas Rebeca y Nuria Collado. 5 GILIP*****  Mujeres de inteligencia distraída, 5, para hoy llevo. 5 Potrancas de luji luji que nos mostrarán cómo se vive más allá de la crisis, para que … de hecho, ¿para qué? ¿Era realmente necesario? ¿Por qué tanto odio? Agradezco no tener tele, porque me temo que caería en la tentación de poner el ¿reality? (JAJAJAJAJAJAJAJAAAA)  aunque fuera 5 minutos, llevado por mi adicción al cutrefrikerío extremo y al esperpento de la vida, para contemplar a estas semovientes haraganas meneando por el mundo sus botoxes y colágenos y siliconas varias. El horror, el horror.

Vamos a por la segunda perla del día.

Aquí ya me he quedado sin palabras, al menos los primeros 5 minutos. Después me han venido a la boca un montón de palabras: la que empieza por J y acaba por DER, la que empieza por HIJODE y acaba por TA, y así más o menos he pasado otros 5 minutos de coprolalia delirante.  La cosa da para un jugoso debate. Yo ya no sé si es que me la cojo con papel de fumar y me indigna cualquier cosa, hasta una gracieta que no tiene más intención que hacer el chiste, vale, grueso y de más que dudoso gusto, pero sin mala intención… En todo caso, soltar unos cuantos juramentos en arameo me ha dejado muy a gusto, y eso es lo que me asusta, porque ése es uno de los rasgos propios del Apocalíptico ibérico, echar unos cuantos dioses malsonantes en cuanto se le sube el cabreo a la cabeza. En fin. Que sí, que lo reconozco: me he sentido indignado, escandalizado y ahora, todavía más, porque acabo de ver la audiencia del estreno del programita en cuestión: 2,1 millones ¡MILLONES! de borregos espectadores 13,9 % des share, segundo puesto de la lista de audiencia… ¡Que la Sagrada Naranja Mecánica nos asista, porque el APOCALIPSIS está al llegar!

Peeeeero, mientras tanto, podemos pasarlo bien. No todo está perdido:

Que la Fuerza Fiestera os acompañe. ¡VIVA LA SICALIPSIS!

Bueno, seguimos a vueltas con la superproducción del Cameron, que aún no se nos ha terminado la cuerda.

Comentaba yo que había cosas en la peli que no me habían convencido. Es decir, la peli me gustó, que sí, pero algo en ella me dejaba… a disgusto, no sé, “desazonao”. Creo que era por esto: http://www.survival.es/noticias/5709

No me apetece decir nada más, si queréis echad un vistazo al link y pensad lo que os dé la gana. El mérito de Cameron, o del guionista de la película (no sé quien es, y es sobremesa de domingo: mi religión me prohíbe realizar el mínimo esfuerzo físico o mental a estas horas) ha sido tomar elementos de la más estricta realidd para construirse un planeta ¿extraterrestre? y una situación ¿extraterrestre? JaJAJAJAJJAJAJAJAJJAJAA De nuevo volvemos al debate “ficción vs. realidad”.

En realidad, el asunto no me parece gracioso. Me parece de estarse llorando unos buenos ratos. Pero en este primer mundo, todos los días son sobremesa de domingo, sí.

Buena tarde, chau.

Puedo ponerme muy filosófico y tal, y decir que el tiempo pasa y que te guste o no, el tiempo pasa, chacho, tú verás. O te matas, o el tiempo pasa. Y al que no le guste cumplir años, pues ya sabe lo que le toca, un pequeño gesto y ya no más cumpleaños, el antiedad definitivo. Rodolfo Valentino, James Dean, Marilyn Monroe, Kurt Cobain son una muestra (im) palpable, entre muchas otras, de lo bien que funciona ese “pequeño gesto”: no más arrugas. Pero paso de filosofías: ha llegado la primavera y de repente, cómo mola tomarse una cervecita al sol, en la calle, con los pájaros cantando y las hormigas correteando.

No tengo mucho más que decir hoy. Bueno, sí, eso de “condenar el pecado y perdonar al pecador” me suena raro…. ¿Pecado? si hablamos de lo mismo, herr Papa, estamos hablando de delito, no de pecado… Pero bueno, como herr Papa habla para los católicos, pues a mí plím, yo con mi cervecita al sol, encantado de la vida.

Hala, que vaya bien, besos.

Después de la primera impresión, di 2 (DOS) vueltas a la rotonda para asegurarme de que no era una visión producida por un bocadito de limón caducado o aliñado con algún tripi fuera de sitio. No. Era, es, de verdad. ¡J*****R con la Conferencia Episcopal! Más allá del cartelito de marras y su maravilloso mensaje, ¿no es Getafe un Ayuntamiento socialista? ¿No regulan esas cosas los Ayuntamientos? Pero, ¿qué C******* pinta esa inmundicia cosa en una rotonda pública? ¿Y si la Iglesia Católica quiere de verdad mover conciencias y provocar accidentes de tráfico, ¿por qué no hacerlo aún mejor? Por proponer una imagen rompedora, véase:

El texto del póster podría algo parecido al de su campaña anterior, que mostraba un cachorro de lince (buscad en la red, yo me niego a linkear según qué cosas): “¿Y yo? … Protege mi vicio”, o algo así…

La verdad es que estoy indignado, mañana me reiré más, pero hoy… hoy se me llevan los demonios. Qué gentuza, caray.

En fin, pasadlo bien. A plus.

Lo prometido es deuda, así que hoy hablaré de la radio. No me voy a extender aquí sobre las ventajas de la radio sobre la tele o al revés, eso que lo discutan los comentaristas. No me parece que la radio sea mejor que la tele, simplemente yo tengo radio (más de una) y no tengo tele, una me gusta y la otra no. Sólo quiero señalar  una diferencia que me parece sustancial: aunque sea un tópico, la radio te acompaña como no lo hace la televisión, que más bien creo que te invade. No sé, ya digo que no me voy a meter en polémicas. Pero sí hablaré de lo que la radio ha sido y es para mí. Una de nostalgia, por favor.

Mis primeros recuerdos de infancia incluyen la radio. Mi abuela oyendo la novela por las tardes, ella hacía ganchillo y yo jugaba en el suelo. Mi bisabuelo, con una radio antediluviana (véase la foto) que se oía bastante mal, no sé ni cómo conseguía sintonizar el pobre con aquel trasto de sus tiempos de Cuba. Mis padres: Clásicos Populares, Luis del Olmo y Protagonistas, “esssss… la hora del Ángelus Aaaave Maríiiiiiiiiiiiiiia”, pi pi pi piiiiii, las 11 en punto, las 10 en Canarias. Y por las tardes, pinturas en la mesa camilla y el brasero a mis pies, cuentos infantiles. Y por la noche, mi madre cocinando, yo jugando en el suelo y la historia de España novelada. No sé por qué recuerdo el episodio de la guerra entre Pedro I y Enrique de Tratámara, la poble  Blanca de Navarra y el malo malísimo (por francés y por traidor) del Duguesclin. Y yo comía masa de croquetas, y mi madre batía huevos. Y la radio, claro. Ah, y los viajes, todos sabíamos qué puntos de la ruta Madrid-Galicia hacían que en la radio empezaran a sonar huevos fritos. En fin.

Avanzando en el tiempo, hasta la primera adolescencia yo sólo escuchaba Radio 2 (qué cosa más repelente de crío, vale, lo sé). Luego tocaron los 40 principales, cuando Joaquín Luqui aún alegraba el día con su peculiar estilo y su supermelena (eso no se veía en la Radio, pero sí en los Aplausos y Tocatas y demás de los sábados por la tarde, uhhhh). Los 40 insoportables duraron poco, por dos razones: en cuanto lo escuchabas con asiduidad te dabas cuenta de que repetían una y otra vez los mismos temas, los mismos rollos y además hablamos de los 80… Hombres G y Los Secretos arrasaban y, francamente, no es que me entusiasmaran. La revelación vino a los 15. Por aquel entonces, yo había descubierto a Los Smiths (ovación de pie, por favor) y andaba explorando lo inglés. Una tarde, aburrido de los 40 y de las matemáticas (ag, los polinomios aquellos), me puse a mover el dial y de repente caí sobre el Meat is murder (viva y bravo) … no cabía en mí de gozo. Acababa de encontrarme con Rock 3, programa de Rafael Abitbol en Radio 3 de RNE: sin anuncios, sin radiofórmula y con algo que iba más allá de Danza Invisible. Y allí me enganché : Jack el Despertador, Arroz Amarillo, Discópolis, El Ambigú, Siglo XXI, Diálogos 3, La ciudad invisible, Melodías Pizarras, El séptimo vicio, Cuando los elefantes sueñan con la música, Trébede, Hoy empieza todo, Carne cruda, Trópico utópico, Tris tras tres, Flor de Pasión, Chichirichachi, La salamandra… y muchos que ya no recuerdo. Incluso en mis años fuera, R3 iba conmigo. La otra cadena que no me abandonaba era R2, Radio clásica, sobre todo José Carlos Cabello y su ”Conversación galante”… 

Hoy sigo oyendo Radio 3 a diario, y Radio 2 de vez en cuando (sí, sigo siendo repelente). Radio 3 ha cambiado bastante, pero quizá menos de lo que se opina por ahí. No cito mis programas porque ya lo he hecho antes, mezclando emisiones actuales con otras que ya han pasado a mejor vida (desgraciadamente). Con Radio 2 sí tengo una queja: radio clásica era más variadita antes y tenía más programas de análisis, ahora meten mucho Romanticismo y contemporánea y arriesgan poco, me parece más aburrida y sosa (y por lo que leo en los foros, los melómanos se meten a matar con la cadena y con su director, Fernando Palacios…) En fin, que podría estar horas hablando de los programas de Radio.

¿Y la publicidad radiofónica? Me fascina. La odio, me parece horrible y casposa, pero no puedo dejar de escucharla. Me encanta ir en el coche y oir las emisoras locales con sus anuncios de tiendas y de talleres de coche y discotecas y peluquerías y tiendas de muebles, e inmobiliarias … “en los Ángeles de San Rafael”… Vamos, un mundo paralelo lleno de sorpresas.

En fin, que no me extiendo más. ¡Y qué viva la radio PÚBLICA!

Ciauuu